嗡——

像是有无数根钢针钻进耳膜，眼前的蓝光瞬间炸开，碎片般的光斑里浮现出混乱的画面：自己蹲在灶台前哭，手里捏着半块发霉的窝头；父母躺在病床上咳嗽，棉被上打满了补丁；6岁的叶云帝穿着不合身的棉袄，缩在墙角数手指，小声说：“哥，我不饿。”

失重感猛地攫住了他。当脚底终于触碰到坚硬地面时，刺骨的寒冷顺着鞋底往上爬，瞬间冻结了血液。

他站在一条狭窄的巷子里，两侧是摇摇欲坠的棚户区，低矮的土房像被冻僵的野兽，蜷缩在惨白的月光下。空气中弥漫着煤烟和馊掉的白菜味，风卷着雪沫子打在脸上，疼得像刀割。

叶云天裹紧了身上的冲锋衣——这是他特意穿的、符合那个年代风格的衣物，口袋里揣着压缩饼干和一条加厚保暖毯。他按照记忆里的路线往前走，每一步都踩在厚厚的积雪里，发出咯吱咯吱的声响，在寂静的夜里格外清晰。

在巷子尽头的草堆旁，他看见了那个小小的身影。

孩子蜷缩成一团，身上那件棉袄薄得像层纸，露出的手腕细得仿佛一折就断。他脸朝下埋在干草里，只有微弱的呼吸带动肩膀轻轻起伏，旁边扔着半个冻成硬块的窝头，边缘处有几个浅浅的牙印。

叶云天的心脏像是被一只无形的手攥紧了，疼得他几乎无法呼吸。

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他放轻脚步走过去，蹲下身时，眼泪终于忍不住砸在雪地上，瞬间凝成了小冰晶。他小心翼翼地将孩子翻过来，看到那张冻得发紫的小脸——眉眼间和记忆里一模一样，只是瘦得脱了形，睫毛上还挂着霜。

“云帝……”他哽咽着叫出这个三十三年没再喊过的名字，声音抖得不成样子。

孩子没有反应。叶云天赶紧摸他的颈动脉，指尖传来微弱却顽强的搏动，像风雪里即将熄灭的烛火。

他迅速从口袋里掏出保暖毯，裹住孩子冰凉的身体，又拆开压缩饼干，掰碎了用自己的体温捂热，一点点喂进那干裂的嘴唇里。孩子的喉咙动了动，似乎本能地吞咽着，眼睛却始终没睁开。

叶云天抱着弟弟，坐在冰冷的雪地里，直到怀里的身体渐渐有了一丝暖意。他知道自己不能久留——时空穿越的时间窗口只有四十分钟，更重要的是，他不能让过去的自己发现这场“干预”。

他想起父母提过的远亲吕芬达，住在隔壁街区，丈夫罗金峰在外打工，靠着一个小杂货铺勉强糊口，心肠最软。叶云天脱下自己的外套，盖在弟弟身上，然后站起身，深一脚浅一脚地往杂货铺的方向跑。